Actos cancelados, cascos calientes y baterías mojadas

El Partido Comunista de Aragón (PCA-PCE) había programado para hoy una jornada lúdica con comida, torneo de guiñote, trivial y, por supuesto, mitin. Pero la lluvia, nunca mejor dicho, les ha aguado la fiesta. Tristeza para el comunista, alegría para el agricultor y dicotomía para el agricultor comunista.

Y para algunas de las historias paralelas que desatan estos acontecimientos, tal es el caso de los (proyecto de) periodistas, se les va mañana en un aguacero y sin noticia que colocar. La imagen es bastante lastimosa. Para llegar al Parque Grande de Zaragoza has recorrido la ciudad de punta a punta en unas calles infestadas de conductores malhumorados. Es una realidad, como en una de las máximas del clarividente Murphy, que cuando llueve todo el mundo saca el coche, y es más, todo el que se te puede llegar a cruzar, se te cruza. Una vez aparacas, al borde del vómito tras (alrededor de) 5000 vueltas buscando sitio, ves que aun te quedan cinco minutos andando hasta la entrada, y, recuerdo, llueve.

Al entrar al parque te cercioras de lo que ya te imaginabas durante todo el viaje; el acto ha sido suspendido. En ese momento el frio que puede dar la lluvia complementada con la brisilla zaragozana no supera el calor interno que supone sentirse tan estupido. Cuando observas que, además, la cámara se está empapando, la temperatura se dispara y el agua que hay en contacto con la incandescente epidermis del periodista se empieza a evaporizar en forma de vapor de agua; como los futbolistas, como las saunas escandinavas o como las locomotoras, depende del metabolismo de cada uno. Es en circunstancias como estas cuando ideas como periodistacabreado.com toman fuerza.

Este anti-acontecimiento acontece pero no contenta. Por otro lado, hace pensar en la profesión y en lo absolutamente dependiendes que somos de la deriva de los acontecimientos. Mecidos, movidos o empujados por la espontaneidad de los acontecimientos; en cierta manera libres, en cierta manera peleles. En ocasiones privilegiados por ser sorprendidos día si y día también y en otras desolados farfullando “me voy a casa, que mañana será otro día”.

 

 

1º de mayo, 122 años después

Cabecera de la manifestación del Primero de Mayo en Zaragoza

Con motivo del Día del Trabajador los sindicatos así como todo tipo de asociaciones obreras han salido a las calles de todo el país para reivindicar aumentos salariales, igualdad en el trabajo y la apuesta por la inversión productiva.

Los sindicatos Comisiones Obreras (CC.OO.) y Unión General de Trabajadores (UGT) encabezaron principalmente las marchas por todo el país. En Zaragoza la manifestación inició su recorrido en la plaza San Miguel alrrededor de la una de la tarde. Las dieferentes asociaciones congregadas quisieron exponer sus reclamas a golpe de consignas, pancartas y capoeira durante todo el recorrido.

Al final del trayecto, en la Plaza de Aragón, los líderes sindicales de UGT, Julián Lóriz Palacio, y de CC.OO., Julián Buey Suñén, leyeron sendos manifiestos donde dejaron claro que la crisis económica no va a ser soportada por la clase trabajadora, que no habrá una moderación en las exigencias salariales. Además explicaron que aumentar el sueldo mínimo a 1000 €, no es una meta sino una necesidad.

Julián Loriz Palacio y Julián Buey Suñén encabezando la mainfestación

Discurso de Julián Loriz Palacio Audio Discurso Julián Loriz Palacio

Discurso de Julián Buey Suñén Audio Discurso Julián Buey Suñén

Además de las cabeceras de los grandes sindicatos también se congregaron este Primero de Mayo otros sindicatos minoritarios como la Organización Sindical de Trabajadores de Aragón (OSTA) bajo el lema “No nos vamos a quedar parados, ante la crisis, ante el trasvase. También estuvo presente la Unificación Comunista de España (UCE) al grito de “española o extranjera, una misma clase obrera”, los sindicatos de las fuerzas de seguridad del estado, la Confederación Española de Policía (CEP) y la Asociación Unificada de la Guardia Civil (AUGC), que exigian una desmilitarización del cuerpo. Asimismo acudieron agrupaciones de los sindcatos del sector limpieza con una pancarta que rezaba: “Si nosotr@s no limpiamos, todo se llena de mierda; por un convenio justo”. A la manifestación se sumaron los partidos de izquierda Partido Comunista de Aragón (PCA-PCE) e Izquierda Unida (IU). No obstante los sindicatos anarquistas Comisión General del Trabajo (CGT) y Comisión Nacional de Trabajadores (CNT), que si bien iniciaron su marcha con el resto de fuerzas sindicales, se desmarcaron para terminar su marcha en la Plaza de Santo Domingo (teatro del mercado)

Llama la atención el gran número de plataformas juvelniles y estudiantiles que acudieron bajo el paraguas de los sindicatos mayoritarios. Jóvenes capaces de refrescar y regenerar las bases sindicalistas por un lado y por otro el hacerse oir energicamente, megafono en mano, durante todo el recorrido. También las Juventudes Comunistas tomaron parte este Primero de Mayo.

Padre e hijo durante la manifestación del Priemro de Mayo en Zaragoza

Muchos de los trabajadores asistentes a la manifestación iban acopañados de sus hijos. Estos padres se acompañaban de sus vástagos para que aprendan y conozcan desde edades tempranas que la situación laboral actual no es gratuita. Es el producto de una lucha  que comenzó un uno de mayo de 1886 con la revuelta de Haymarket en Chicago, Estados Unidos. Con sus hijos de la mano la lucha obrera continua de genración en generación manteniendo el espíritu internacionalista del sindicalismo obrero de una izquierda que va junta, pero no revuelta.

Conducciones de agua, presidente con función humorística

Reite, reite….. que nos la has metido doblada….

http://www.heraldo.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.6493

El camino

Oyendo el estertor del arjé que me falta, noto como es nada. Evidenciando la cerrazón solo queda volverse a regañadientes para recibir otra vez de frente, la luz del sol. Pesa el estómago cien kilos de lo que es nada. Mas la esperanza va dejando a cada nuevo paso nuevos esquejes; como la letanía de un sonido tallado en piel de piedra. Bajo la caliza, unos huesos mojados hasta el tuétano por el aire que mueve el halo del gesto en mi mirada.

 

Más allá, un campanario que retumba el sonido fúnebre de mi réquiem. Pero no es para mí, es para los esqueletos de carne que vendrán a verme muerto. A cada caída le sigue un paso, un paso fuerte, un paso indómito, capaz de abrir la tierra y sacarme del hoyo en el que me enterraron.

 

Pero el sol no me distingue. Clava sus rayos en todas las cabezas por igual, sin saber quién puede ser digno y quién no de ello. Como el sol, la poesía, la pintura, la música, es para los que se estremecen a cada paso del gusano, ante la mirada airada del viento. Para los que lloran cuando ven esta caída de la virtud. Cuando más vale el que pone los problemas que aquellos que ofrecen soluciones. La tierra se abre y traga a los sublimes sepultados por envases de usar y tirar.

 

No, los hombres nunca fuimos iguales. Pero el miedo hace pensarlo. Unos son borregos, otros son leones, otros ranas… todos envueltos en personas, pero todos alimañas. Envidiosos, egoístas, caprichosos, corruptores, ya nada tiene el menor sentido, nada merece la pena. Porque todo se desliza entre los dedos como al coger un puñado de arena, siempre queremos coger todo a puñados. Sin embargo, para poder exprimir una esponja, primero hay que dejar que se llene de agua.

 

Entretanto digo esto han muerto varios niños de inanición, alguna niña ha sido violada en algún ghetto de alguna gran ciudad, algún especulador ha ganado millones, pero yo, aquí, ni me inmuto. Quizá sea la peor de las alimañas por venir aquí y escupiros esto, quizá se la mejor de las alimañas por venir aquí y susurraros esto.

 

Ya dijo el sabio en la más silenciosa de todas las horas “no hay viento a favor para aquel que no sabe a donde va”. Y los niños sólo quieren porros, y las niñas sólo quieren tetas de silicona. Comienzan días extraños, en extraños aposentos.

 

 

Gracias VR, por ustedes.

 

 

 

Gusanos en tu alcoba

Paras a comprar el periódico y te lo da un gusano. Montas en el coche para emprender la rutina “mañanera” y te tienes que esperar a que otro gusano, con sus larvas, termine de cruzar la acera. Siempre lo mismo, a más prisa tiene uno más despacio se arrastran. Pero la cosa sigue, en las avenidas, en el resto de coches. Y lo peor, miras al retrovisor para esperar que una imagen humana te aliene de toda la wormness, y este te muestra el más horrendo de todos los gusanos, ese que tiene tu mismo iris.

Los gusanos siempre han preferido la descomposición. Un cuerpo orgánico, que fue tierno, rico y sano. Que fue capaz de ir guardando lo que comía, capaz de hacerlo parte de él. Un cuerpo vivo, un cuerpo para si mismo. Por ello acuden los gusanos. Por que saben que si corrompen y descomponen lo suficiente seran capaces de llegar a ese rico interior, agasajado por las riquezas que los siglos han ido dejando dentro de él.

Lambrijas, tenias, lombrices, procesionarias o helmintos; cada uno se lo monta a su manera. Todas las lambrijas se visten de exclusivas firmas italianas que producen a gran escala. Las tenias a merced del amo: amo piensa, amo decide, amo comercializa. Tenia: traga, traga y traga.

Por su parte las procesioarias defienden, a golpe de esputo ácido, a su lider de todo aquel que quiera romper su fila recta; aunque su lider les lleve a la muerte o a la guerra. Y las lombrices que oxigenaban la tierra, ahora guardan lo que cagan para especular después.

Todos a su manera queriendo separase de lo que son, gusanos. Asticots que se arrastran buscando algo aprovechable que pudrir. Miserables puentes en la cadena alimenticia, entre unos entes superiores y la oportunidad del borrón y cuenta nueva.

Todo vale, todo importa; luchar día a día para no asustarme otra vez cuando me vea en el espejo.

 

 

 (El post con dos líneas me has pillado,

cierto es que no lo tenía terminado.

Sin  embargo por tu sagacidad, Morenito

el post te lo dedico)

Cañoncico

Durante dos semanas de campaña los políticos han movido las aguas de Aragón para arriba y para abajo; Zapatero que no se moverá, Rajoy que hará el trasvase, o la transferencia, o como lo quiera llamar. Durante el periodo electoral el agua ha sido el caballo de batalla, el puñal de los discursos políticos, el centro de tanta demagogia.

Entre tantos y tantos aragoneses que nos levantamos contra el trasvase, contra un presidente subido en su pequeñez, muchos, por convicción, teníamos un arma mucho más potente que las excavadoras estatales, que los papeles burocráticos que marcan tantos destinos. Teníamos la Nueva Cultura del Agua.

La región  con el mayor desierto de España como ejemplo de sostenibilidad, de un desarrollo que no hipoteca los recursos naturales al uso de los humanos. Un orgullo para la gente que se estremece cuando ve florecer un almedro en diciembre.

Continuara…

Velas y María

Hoy, día de resaca en Zaragoza, ha habído un apagón en el barrio de Movera. No ha sido muy largo ni ha afectado a demasiadas personas, y claro, tampoco ha ocasionado daños materiales. La particularidad de esta caída del fluido eléctrico es que ha apagado mi casa.

De repente, volver a casa ha sido volver a la edad media. La única luz era la de las velas. Al llegar al cuarto mi ordenador estaba apagado, la minicadena sin energia y la bombilla no se podía encender. De un corto espacio de tiempo a esta parte pensaba que llegaría a mi guarida, me pondría a jugar al ordenador mientras oía algo de música y ojearía unos papeles. No podía hacer nada de eso. Lo único que podía hacer era fumarme el porrito de retorno al hogar.

De modo que me senté, cogí un cogollo y empezé a deshacerlo. Entretanto movía la cabeza con nerviosismo. No sabía a donde mirar, pues no veía otra cosa que el resplandor amarillo de la vela. Vela de las aromáticas, de las que espantan los mosquitos; ideal para un día de los de mítico cierzo, capaz de llevarse volando a Tony; día de los que las ventanas permanecen cerradas a cal y canto.

Poco a poco no necesitaba hacer nada, esa luz de vela me proporcionó una intimidad absoluta, la cogí y encendí el canuto. La tenue y vibrante luz apenas me descentraba, estaba empezando a pensar, de esa manera tan placentera, así, sin buscarlo. Quizá fuera el Tao, no creo, pero se asemejaba. Pensaba no en algo, sino en el pensar propiamente. Retrocedía en el flujo de ideas, de procesos, de derivaciones, pero sin alterarlo, y a la vez pudiendolo tocar.

Era un gran momento que nunca más volvería a recordar, pues le faltaba algo fundamental; un soporte en el que permanecer. No obstante, ese pensar, me regalo unos instantes de estar con el uno mismo. Y como en esos sueños adolescentes en los que por fin estás entrando al turrón con una chica despampanante, te despiertan, y te joden.

Volvía la luz, la eléctrica. La vela era solo un foco de calor. Mi ordenador se encendió solo, como debe ser. Me quedé compunjido en el sitio. Sabía, como perro de Paulov, que esa luz traería mi cena. Se acabó, el tiempo de reflexión expiró.  Resignado, apagué el porro, me giré en mi asiento ergonómico-carcomido y puse un disco de rock. Para hacer tiempo antes de cenar, decidí escribir algo para el blog.

Puede que alguíen considere como noticioso un pequeño y corto apagón, aunque sea el pretexto para justificar una práctica universitaria. A mi, si me dan a elegir, prefiero contar que un hombre dispuso de la más silenciosa de todas las horas.

Mirada electoral

Hoy en el mitin del Partido Socialista se han desbordado todas las previsiones de aforo. Esta mujer, en medio de la mutitud, aguarda la salida de los políticos. Debido al exceso de público la señora tuvo que aguantar a que desmontaran parte del escenario para ver a los protagonistas del acto.

Cuando salieron pudo escuchar la letanía de consignas que repite el PSOE desde hace cuatro años. Desde la ya vieja entrada de tropas españolas en la guerra de Irak hasta la novisima paga por maternidad. Ecos que resuenan fuertes acto tras acto. Sin embargo la señora sigue mirando, esperando que los políticos a los que escucha saliben las palabras, tejan los discursos. Palabras y discursos que ya conoce, que espera oir.

A los mítinies acuden cuatro tipos de personas: los afiliados, los simpatizantes, los alcahuetes y los periodistas. Los dos primeros llevan interiorizadas esas consignas, a los segundos no suelen afectarles. Si un mitin no varía la intención del voto de los que asisten, ¿para qué se hacen los mítinies?